– Петь очень любит. Бывалоча, придешь к нему в операционную (ты позволишь, милый?), а он режет и поет, режет и поет, поет и режет...
– Характер у меня какой-то буйный, чуть что не по мне, рука у меня тяжёлая, а голова, извиняюсь, дурная.
– Смерть улыбается всем. Нам остаётся лишь улыбнуться ей в ответ.